Le dernier

C'est le dernier homme sur la terre. Il entre dans un bar et dit : "Verre, un autre barman !"

Enfin le voilà !

Rendez-vous un jour dans la Voie Lactée

Un flacon de vin au milieu de fleurs.

Je bois seul et sans compagnon.

Je lève ma coupe. Lune, à ta santé ;

Moi la lune, mon ombre : nous voilà trois.

La lune, hélas, ne boit pas.

Mon ombre ne sait qu’être là.

Amis d’un moment, la lune et mon ombre.

Le printemps nous dit d’être vite heureux.

Je chante et la lune flâne.

Je danse, et mon ombre veille.

Avant d’être ivres nous jouons ensemble.

L’ivresse venue, nous nous séparons.

Puisse longtemps durer notre amitié calme.

Rendez-vous un jour dans la Voie Lactée.

Li Po

Peinture de Ma Yan

 

Ainsi le ciel

La sirène du steamer mugit.

La fumée s’échappe à gros bouillons et rejoint les nuages, effacées leurs traces.

Le sillon se dévide dans une infinie lenteur.

L’horizon s’enflamme de jets saccadés, monstrueux, barbaresques.

Le ciel est une lutte, un amas de lances, un combat fratricide.

Ainsi le ciel.

De grandes orgues joufflues gonflées de nuit.

Une symphonie du nouveau monde.

Lumière plombagine.

Les éclairs ouvrent des plaies, un écrin d’enluminures.

Reflets zinzolins de l’aurore, devant.

A un moment il ne reste que la fuite, se dissimuler.

Fixer des silences, des pauses, masquer le tumulte, l’arrogance, la brutalité du monde.

Pluie incessante et chaude.

Écriture penchée des nuages.

Flaques grises dans les sous-bois de la nuit.

Raymond Alcovère, extrait de "L'aube a un goût de cerise", N&B éditions, 2010

La parole appelle, ne nomme pas

« La parole appelle, ne nomme pas. Le français le dit : nous ne nommons pas les choses, nous les appelons. »

Valère Novarina (1942-2026)

Photo de Ondrej Holub

Alberto Giacometti Paris 1946 by Emile Savitry

Aurore

Je voudrais être au plus près du monde mais il m’échappe toujours.

Une ombre de banian s’étend mollement sur la mer.

Tout est entré dans le ciel.

La nuit est musicale, heureusement.

On y lit la portée du jour, nervures, entrelacs, déchirures, reconquêtes, fractures, apaisement.

Les bateaux sont des libellules d’eau.

Le navire décrit une courbe pour éviter les îles qui avancent.

Je vois les reflets d’une aurore dont je ne verrai pas se lever le soleil.

Raymond Alcovère, extrait de "L'aube a un goût de cerise", N&B éditions, 2010

Une lecture de Jacki Maréchal

RAYMOND ALCOVÈRE ET LAURENCE FAUCHART signent un livre d’artiste de belle qualité en grand format à l’italienne. RAYMOND ALCOVÈRE nous livre neuf nouvelles où onirisme et réalité se côtoient dans une abstraction lumineuse autant intrigante que pénétrante. Nous découvrons, entre autres, des fenêtres donnant sur l'existence d'artistes historiques où de subtiles citations complètent leur réalité, le récit amenant lui, à pénétrer leurs vies par la porte des rêves... Le résultat est subtil, envoutant, éclairé, et bien sûr empreint d’une vaste culture. Les œuvres de LAURENCE FAUCHART y dialoguent dans une vibration créative très personnelle, à la fois libre, exigeante, proche de l’esprit du texte mais toujours d’une judicieuse éloquence onirique. Une maîtrise subtile de son art libère son monde créatif, aérien et toujours d’une qualité impondérable, comme se doit de l’être la mémorable peinture. J’y ai trouvé pour certaines des ambiances la qualité d’un Hopper. Un beau cahier d’artistes à l’impression et conception graphique irréprochable, à découvrir. Contact : [e-mail]

Jacki Maréchal, peintre et écrivain

André Derain - Charing Cross Bridge, London, 1906

Magritte, Liaisons dangereuses, 1926

Felix Vallotton, les couleurs du désir

https://www.arte.tv/fr/videos/116820-000-A/felix-vallotton-les-couleurs-du-desir/

Berthe Morisot, jeune femme sur un canapé, 1883

"L'universel est concret." : Edgar Morin

Bonne année 2026 !

Je suis parti et voilà que le monde s’ouvre à mes yeux

Je suis parti et voilà que le monde s’ouvre à mes yeux.

Le vent fait claquer les voiles, le jusant doucement nous éloigne.

Les cris des marins se répondent.

Les os du bateau craquent, son grand corps de sel et de vent s’ébroue.

Le navire s’enfonce.

Une femme chante un refrain des îles.

J’emporte les bribes de ce rêve.

Musique.

Raymond Alcovère, extrait de "L'aube a un goût de cerise", N&B éditions, 2010

 

L'enfant partit avec l'ange et le chien suivit derrière

"L'enfant partit avec l'ange et le chien suivit derrière. Cette phrase convient merveilleusement à François d'Assise. On sait de lui peu de choses et c'est tant mieux. Ce qu'on sait de quelqu'un empêche de le connaître. Ce qu'on en dit, en croyant savoir ce qu'on dit, rend difficile de le voir. On dit par exemple : Saint-François-d'Assise. On le dit en somnambule, sans sortir du sommeil de la langue. On ne dit pas, on laisse dire. On laisse les mots venir, ils viennent dans un ordre qui n'est pas le nôtre, qui est l'ordre du mensonge, de la mort, de la vie en société. Très peu de vraies paroles s'échangent chaque jour, vraiment très peu. Peut-être ne tombe-t-on amoureux que pour enfin commencer à parler. Peut-être n'ouvre-t-on un livre que pour enfin commencer à entendre. L'enfant partit avec l'ange et le chien suivit derrière."

Christian Bobin. Le Très-Bas

Brassaï, Le Pont-Neuf dans le brouillard

Un matin, dans cet état de béatitude légère et un peu irréelle

Un matin, dans cet état de béatitude légère et un peu irréelle quand je viens de terminer un dessin dont je ne suis pas trop mécontent, avec cette envie de ne penser à rien, d’écouter les gens parler, leur voix rauque et tous ces siècles d’histoire qu’elles charrient, de regarder le soleil se lever sur la Sierra, le vent soulever la poussière des rues vides, de laisser l’amertume de la bière me brûler la gorge, d’écouter un disque de John Coltrane, bref d’être heureux comme un oiseau au vent du matin - le moment le plus accompli, celui où la fatigue se mêle à l’allégresse, au sentiment d’avoir donné le meilleur de moi-même - il me restait à faire l’ouverture du café avant de me coucher, quand, de son pas léger, la démarche souple, gestes qui coulaient dans l’air, elle est entrée.
Raymond Alcovère, extrait du roman "Le Bonheur est un drôle de serpent",
éditions Lucie, 2009
Photo : Manuel Alvarez Bravo, 1931

Je cherche l'Italie

« Cette pluie était au monde, elle installait sa vérité sur des lieux qui se croyaient faits pour un soleil obstiné. Avec elle, une parole se formait. L’eau sacrifie le temps ; elle le soustrait à l’utilité ; il dégouline, rendu à sa transparence. »
Yannick Haenel, Je cherche l'Italie

Cézanne, aquarelle, Art Institute of Chicago

La confiture verte dans l'Ampoule

Parution de ma nouvelle "La confiture verte" dans L'Ampoule hors-série n° 18.
La nouvelle figure également dans "Le monde n'est pas si réel", livre d'artiste, vient de paraître, avec des illustrations de Laurence Fauchart.

 

Femme debout en gris pastel et charbon de bois : Berthe Morisot