Raymond Alcovère

Lent balancement de la houle

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Lent balancement de la houle, dans un ciel anis, déchiré du cri des mouettes. Les minarets s'inscrivent en volutes sur l'horizon. Là, tout près, le cargo mugit, la fumée s'échappe à gros bouillons. Gaétan n'a pas envie d'assister au départ, les mouchoirs agités qui s'envolent. Après trois semaines à Istanbul, l'idée de voyager sur ce bateau lui plaît. S'isoler, penser différemment peut-être. C'est alors qu'elle apparaît. Jamais il n'a vu de visage aussi défait. Elle marche comme un somnambule. Au moment où il ouvre la porte de sa cabine, elle s'évanouit devant lui. Il la prend dans ses bras et la dépose sur le lit, se frayant un chemin parmi les bagages. Il devine un je ne sais quoi de très jeune en elle, pourtant elle a peut-être le double de son âge. Cheveux fins, visage rond, presque lunaire, une douceur asiatique dans les traits. Une savante construction de lignes, d'arrondis, en arpèges, tout autour.
Il a l'impression par son regard, sa position, d'une échappée fulgurante dans l'intimité de quelqu'un. Elle dort, le visage légèrement apaisé. Il ferme la porte, s'assoit à côté du lit. Impossible de la quitter des yeux. Les machines vrombissent. Le cargo, avec des passagers à bord, se dirige vers Marseille. Comment peut-on souffrir à ce point ? Son coeur bat régulièrement. Il lui enlève les chaussures, ramène une couverture. Est-ce que je vais dormir, dans cet état ? Se promener sur le pont, bonne idée, respirer l'air du large. Il part à regret. Le navire s'élance sur la mer de Marmara, perlée de lumières. La nuit tombe, enfin le silence. Un vent puissant, roboratif, soulève l'écume. Il est heureux dans cette solitude. Devant ses yeux, elle danse toujours. Les reflets de la lune courent sur le glacis des vagues. Il imagine les criques brûlées de soleil, l'odeur des pins, des cyprès, les crépuscules amarante et puis l'histoire, majestueuse, inscrite dans les paysages. Mais ces sensations le laissent de marbre aujourd'hui. Il retourne près d'elle.

Raymond Alcovère, début du roman "Le Sourire de Cézanne", éditions n & b

Appel à textes

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Une nouvelle collection aux éditions Acoria

Collection Chercheurs d’Histoire

Dirigée par Anne Bourrel

Les éditions ACORIA lancent un appel à textes pour leur nouvelle collection.

Vous pouvez nous faire parvenir dès aujourd’hui

vos manuscrits de romans

liés à l’Histoire des XX et XXI siècles.

Concept : L’Histoire s’écrit, les idéologues la façonnent à leur manière, pour leur bien propre ou celui de quelques uns. L’écrivain, lui, se doit de relire ce qui a été écrit. Son individualité se glisse entre les lignes, il tisse une autre trame. Les histoires s’accrochent à l’Histoire pour nous la montrer nue et sanglante. C’est dans l’éclatante subjectivité du romancier, que l’Histoire ici se met en scène, pour que se déploie l’éventail du réel.

Cette collection propose des romans qui reviennent sur les évènements historiques qui ont façonné le vingtième siècle (et les tout débuts du vingt-et-unième siècle) dans les pays des cinq continents. Cet éclairage narratif et littéraire nous fera revivre ou découvrir des pans entiers de notre histoire mondiale récente.

Les romans proposés offriront aux lecteurs une très grande variété de thèmes ; de l’Histoire du Congo contemporain, jusqu’à la révolte des vignerons languedociens des années 70, en passant par le calvaire des boat people. Parfois l’auteur regardera l’Histoire avec un grand angle, parfois, il la prendra par le biais d’un évènement plus anodin. Néanmoins, la collection Chercheurs d’Histoire se situera toujours sur un mode littéraire et narratif.

• Lancement : fin 2008
• Nombre d’ouvrages à paraître par an : 4

• Responsable éditoriale : Anne Bourrel

• Illustration de couverture : Marc Na, œuvre originale

• Format : 14,5 cm x 22 cm

• Nombre de pages compris entre 170 et 300

Collection Chercheurs d’Histoire

Dirigée par Anne Bourrel

Envoyez vos manuscrits uniquement par mail à l’adresse suivante :

acoria.chercheurs.histoire@orange.fr

Visitez notre site :

La Cabane trempée 2008, c'est en cours

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Et ça se déroule donc les :
Jeudi 1er Mai, puis le week-end du 3&4 Mai...,
Le 8 Mai, aussi...Suivi des week-ends du 10,11&12( pentecôte )
17&18, 24&25, et pour finir, 31Mai et 1er Juin...

Delbar Shahbaz, my world

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"My painting is a kind of interpretation of my imaginative world, the unity that is filled with narratives, poems and tales. Visual elements in my works are instead of some symbolic representations .I try to represent the world that an spectator can reach the implicit peace by looking at them. The elements are submerged in the space because they are all belongs to a super mundane world. I have two different collections of my paintings: one is called “an imaginary voyage” and the other is called”the feast of angles”. As you see, both of them are nearly belonged to the eastern belief .I attend to reach kind of nature which is forgotten, the nature interpreted by eastern concepts, which is neither completely abstract nor totally earth line! The light has special divinity in eastern culture, and I do pay attention to it and Its’ effects on colors, therefore I use mostly gold color or gold leaf in my paintings .Persian miniature and Islamic painting are some subjects that I am interested in .I appreciate their courage ness in using this amount of different glittering colors beside each other, also their deep concept are admirable. I hope my paintings can lead the spectator in this special world at least for a moment, so they will perceive the perfection of enjoyment in that instant." You can see some of my works in this site http://www.bertrandjoliet.com/shahbaz/index.htm

tel:00989123402280 Delbar Shahbaz

Intonations

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"Nos intonations contiennent notre philosophie de la vie, ce que la personne se dit à tout moment sur les choses."

Proust

D'après une photo de Gildas Pasquet

De la lumière avec du noir

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« Manet est plus fort que nous tous, il a fait de la lumière avec du noir. »

Manet, Clair de lune sur le port de Boulogne

Imaginer Mallarmé...

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"Imaginer Mallarmé dans un embouteillage sur une autoroute. Baudelaire idem. Proust, idem. Rimbaud à Baïkonour. Céline à Shangai. Saint-Simon partout. Il s'en tire mieux. Pourquoi."

Philippe Sollers, Carnet de nuit

Mallarmé par Manet

Du côté des courtisans

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« Le Président aime bien Catherine, assure un habitué de l’Elysée. Il voit dans ses yeux son propre reflet, ça le rassure. Il veut qu’on l’admire. Il adore les courtisans. Mais dans le fond il ne tient pas trop compte de ce qu’elle lui dit. Il reste persuadé qu’il n’a besoin de personne, qu’il s’est fait tout seul ».

Lire l'article entier ici

Carnet de nuit, suite...

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Ce n'est pas le temps qui fuit, mais une présence éveillée dans le temps
Nabokov: "Dans une oeuvre d'imagination de premier ordre le conflit n'est pas entre les personnages, mais entre l'auteur et le lecteur."

Philippe Sollers, Folio, 4,20 €

En feuilletant le Carnet de nuit de Philippe Sollers

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Si tout le monde ne prenait plus rien, rigoureusement, au sérieux, le Messie serait là dans l'heure qui suit.

Nietzsche : Les clowns et les danseurs de corde sont les seuls acteurs dont le talent est incontesté et absolu

Quand deux individus se désirent vraiment, le démon souffre.

©Edward Steichen, Towards the Light - Midnight, 1908, épreuve au charbon et platinotype (tiré de l'exposition : Rodin et la photographie)

Le Rire de Poséidon

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Theo marche dans les rues de la ville, c’est le début de l’été. Légèreté partout, les nuages moutonnent. Il imagine les hommes qui vivaient là, il y a trois mille ans. Pas si différents sans doute, avec l’envie d’une caresse sur la peau, d’une fille, du vent… Là, tout le monde court, la solitude en bandoulière, et des mots improbables s’enfuient dans tous les sens, happés par l’air moite. On dirait qu’ils font semblant. Des somnambules. Leurs corps ne sont pas libres, c’est évident. Ils jouent un rôle, mal pour la plupart. Mâchoires serrées, visages fermés. On les a persuadés qu’en allant vite ils seraient gagnants, mais ils ne savent plus pour qui ils courent, ni pourquoi. Bien déguisés pourtant, la contrainte, le faux transpirent sous l’uniforme. Nouveauté postmoderne, ils construisent eux-mêmes leur mise en scène. Avec persévérance, détermination : un bel esprit de corps. Envie de s’asseoir, de silence. D’ailleurs, tout se ralentit dans la tête de Theo, malgré la vitesse autour. Le silence est magique. Le silence est lumière. Je voudrais voir le soleil rouge sang plonger dans la mer, sentir les embruns fouetter mon visage, le picotement viride de la Méditerranée. Partir. Loin de la vie des marionnettes. Il se dirige vers la gare routière. La chance est avec lui. Un autocar part le soir même pour la Grèce. Le prix est abordable. Quelques achats, il ferme son appartement, laisse des messages. Emporte le seul livre qui ne le quitte jamais, Les Illuminations de Rimbaud. Le surlendemain, arrivée à Athènes. Comme un rubis, il a vu miroiter l’Italie, fauve dans la nuit, et la côte dalmate, chapelet d’îles blanches, en pains de sucre posés sur l’eau. A l’auberge de jeunesse, il prend une douche puis part se renseigner sur les bateaux. Atmosphère étouffante de la mégalopole, à croire que toute trace du passé a disparu. Plutôt grise. Décidément toutes ces villes du Sud se ressemblent, asphyxiées par les voitures. Theo cherche une île, pas trop lointaine, pas trop touristique… Spetsai, parfait. La patrie de Poséidon.

Tous les soirs, paraît-il, au coucher du soleil, le géant se lève et avec lui, la tempête. Puis reviennent le calme et la douceur de la nuit. Levée l’aurore aux doigts de rose, le bateau fend les flots. La lumière crépite à gros bouillons. Emeraude des pins parasols, collines trempées dans la mer. Ciel cuivré. Spetsai est en vue. Elle est assise à côté de lui, en train de lire Les Hymnes à la nuit, de Novalis. Il ne l’avait pas remarquée, tellement évidente peut-être. Il lui parle tout de suite. Léonore, française, est venue ici rejoindre une amie. Il avait oublié son pays, sa langue, et voilà, la magie recommence. Il écoute sa voix musicale, bercé par la mer, le jour qui s’efface et cette mélodie qui plante son étrave dans la nuit. Elle est sans doute Circé la magicienne. Ils parlent longtemps. Rendez-vous le soir au café du port. En attendant, il achète une carte de l’île. Le tour n’est pas difficile. Dès qu’on quitte l’unique village, la solitude reprend ses droits, les sentiers serpentent dans les odeurs de basilic. Braiments des ânes, criques couffies de soleil. D’abord revoir Léonore. Il va lui demander de l’accompagner. Au rendez-vous, elle arrive seule, son amie ne viendra pas, invitée à une fête. La nuit tombe mollement. Ils bavardent, dans le ciel safran. Il lui propose, d’accord, je viens avec toi, on part tout de suite si tu veux, c’est la bonne heure pour marcher. Ils cheminent silencieux. Le soir réveille la menthe et le jasmin. Les oliviers se dressent énormes, chenus et aériens en même temps. La terre rouge frange le vert pâle de leurs feuilles. Les criques défilent, frottées par une lune argentée. Envie de s’éloigner le plus possible des clameurs. Silence salin de la Méditerranée. Un archipel se dévoile dans le lointain. Côte en échancrures. Presque minuit quand ils s’arrêtent. La lune inonde la terre et la mer. Tout est calme. Comme un dieu qui dort. Ils se baignent. Les vagues projettent des confettis d’argent, rivières de papillotes au passage des mains. Leurs doigts se croisent. Ils allument un feu sur la plage. Leur peau a cette fraîcheur sucrée. Ils croquent des figues, des abricots. Les palmes d’eucalyptus se rapprochent et se penchent vers eux. Les criquets scandent le silence. La nuit est habitée. Chaque vague vient effleurer les galets, dans un frisson de coquillages. Ils se devinent, léchés par la rougeur des flammes. Elle lui parle, je voudrais faire l’amour avec toi, dans cette solitude étoilée, et peut-être la terre s’arrêtera de tourner, le ciel s’ouvrira comme une vasque immense et une pluie de soleil se répandra sur nous et la vie sera alors ce qu’elle n’a jamais cessé d’être… Leurs corps sont deux ondes de plaisir. La nuit s’approfondit. A un moment, Theo ne sait plus si Léonore est bien réelle, happé dans un univers plus vaste. Ils s’allongent, scrutent les étoiles. Tu connais l’histoire de Tirésias, lui demande-t-elle ? Il a été successivement homme et femme ; un jour que Héra et Zeus se disputaient pour savoir qui de l’homme ou de la femme éprouvait le plus de plaisir dans l’amour, ils font appel à Tirésias, qui seul pouvait comparer. Il répond que la jouissance de la femme est neuf fois plus forte que celle de l’homme. Héra, furieuse qu’il ait trahi ce secret, le punit en le rendant aveugle. Zeus alors donne à Tirésias le pouvoir, infaillible, de divination. Il est temps d’interroger ce devin, demande Theo, que nous réserve l’avenir ?

Soudain, une vague gigantesque, un mur d’eau bouillonnant d’écume, surgit dans un fracas de tonnerre et, d’une seule bouchée, engloutit toute la crique, les enveloppant tous les deux dans une immense goutte d’eau. A peine le temps pour Theo d’entrevoir la barbe, le trident et le rire de Poséidon, à cheval sur l’onde, d’une ardeur juvénile.

Raymond Alcovère, nouvelle parue dans la revue "Vivre en Languedoc-Roussillon", n°12, octobre 2005

Peintures de Frédérique Azaïs-Ferri

Sa pétulance et son espièglerie

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« La haine que tant de gens sérieux ont du langage. Sa pétulance et son espièglerie, ils la remarquent ; mais ce qu’ils ne remarquent pas, c’est le bavardage à bâtons rompus et son laisser-aller si dédaigné sont justement le côté sérieux de la langue ».

Novalis

Suivant un rythme doux, et paresseux, et lent

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"Tu fais l'effet d'un beau vaisseau qui prend le large,

Chargé de toile, et va roulant

Suivant un rythme doux, et paresseux, et lent."

Baudelaire

Caspar David Friedrich, Das Segelschiff, ca 1815

Prix d’édition poétique de la VILLE de DIJON 2009

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ASSOCIATION LES POETES DE L’AMITIE
Prix d’édition poétique de la
VILLE de DIJON 2009

Délai de participation :
30 septembre 2008
Adresser 6 exemplaires d’un manuscrit en langue française ( 48 à 56 pages)
accompagnés de 3 enveloppes timbrées à votre adresse à :

Prix d’édition poétique de la Ville de Dijon
B.P.65 - 21021 Dijon Cedex
Le manuscrit primé est édité à 500 exemplaires, dont 150 sont remis au lauréat,100 mis à la disposition des Services culturels de la Mairie de Dijon, le reste servant au service de Presse et à la vente par l’Association Les Poètes de l’Amitié.
REMISE DU PRIX DANS LE CADRE
DU PRINTEMPS DES POETES EN MARS 2009

Voir également : http://des-passantes.over-blog.com/

N.B. : pour recevoir le Prix d’Edition 2008 (Sonnets de Lieux mêlés, de Laurent DESVOUX), adresser un chèque de 8 Euros – adresse ci-dessous)

Avec les remerciements du secrétaire du Prix .
Jean-Michel lévenard
25 rue Rimbaud
21000 Dijon
jean-michel.levenard@laposte.net

Le numéro 8 du Magazine Autour des Auteurs est en ligne

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Le numéro 8 du Magazine Autour des Auteurs est en ligne ici :
http://www.autour-des-auteurs.net/magazine/new_mag.html

Littérature, arts plastiques, chroniques...
Nous cherchons des textes et des oeuvres d'arts plastiques pour les prochains numéros
Contact : Françoise Renaud renaudfran@free.fr

La chance, large et lent escalier

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« À 10 ans, au fond du jardin, je suis ébloui par le simple fait d’être là (et pas d’être moi), dans le limité-illimité de l’espace. À 20 ans, grande tentation de suicide ; il est moins deux mais la rencontre avec Dominique (Rolin) me sauve. À 30 ans, rechute et vif désir d’en finir, mais la rencontre avec Julia (Kristeva) me sauve. À 40 ans, l’abîme : ennuis de santé de mon fils, Paradis impossible, New York dramatique, années de plomb en France. À 50 ans “bats-toi”, c’est tout ce que j’ai à me dire. À 60 ans, j’entrevois la synthèse, et, à 70, le large, avec un talisman venu de Nietzsche : “la chance, large et lent escalier ”.

Philippe Sollers, Un vrai roman, Mémoires.

Photo de Gildas Pasquet

La mise à égalité de tous les événements les uns par rapport aux autres

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"Comment ne pas penser que le Cyclope moderne, incessant, mononucléaire, ressemble étrangement à une caméra ? La caméra enregistre sans arrêt tous les événements du monde, sans parler du fait qu'elle est là, en état de surveillance continue, pour traquer la vie des humains. Cette dévoration constante par la caméra ne va pas jusqu'à la crudité du temps d'Ulysse, à savoir qu'elle mangerait de la viande humaine. Mais enfin, c'est quand même comme cela que ça se passe, dans la mise à égalité de tous les événements les uns par rapport aux autres : cadavres et naissances, actualité de mode, publicité et bourrage de l'estomac représentatif. L'ignorance où la caméra entretient l'humanoïde de sa "proximité" me paraît flagrante. Dans les têtes fonctionne constamment une caméra, sous le signe du "je pense donc je suis", qui en réalité doit s'interpréter par "je me représente donc je crois que je suis moi" ou plus exactement "je crois que je suis ce qu'on me dit de jouer de plus en plus comme rôle".

Philippe Sollers, Guerres secrètes.

Photo de Gildas Pasquet

Le Logos

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"Si l'acte de penser, qui est dans l'acte même d'être, ne se caractérise pas par un engagement de tout l'être, le Logos devient un os à ronger."

Philippe Sollers, Guerres secrètes, Editions Carnets Nord, 2007

Photo de Gildas Pasquet : Arôme

Tout est rythme

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"Tout est rythme. Le destin tout entier de l'homme est un rythme céleste et le dire poétique est une lutte pour la vérité. Ainsi le dieu utilise le poète comme flèche pour tirer de son arc le rythme."

Hölderlin

Bernini, Apollon et Daphné

Cézanne, à la fin

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Le vent âpre de novembre déjà l’entoure, odeur du froid qui s’insinue, feu de la terre. Cézanne, à la fin, ne peint plus que des couleurs. Un vent de folie balaye ses toiles. La couleur est le lieu où notre cerveau et l’univers se rencontrent. La lumière absolue, irradiante, déborde tout. Le dessin et la couleur ne sont plus distincts, quand la couleur est à sa richesse, la forme est à sa plénitude.

Cézanne, La Montagne Sainte-Victoire vue des Lauves

Raymond Alcovère, extrait du roman "Le Sourire de Cézanne", éditions n & b