samedi, 22 décembre 2012
Incipit
J’étais plongé dans une de ces rêveries profondes qui saisissent tout le monde, même un homme frivole, au sein des fêtes les plus tumultueuses. Minuit venait de sonner à l’horloge de l’Elysée-Bourbon. Assis dans l’embrasure d’une fenêtre, et caché sous les plis onduleux d’un rideau de moire, je pouvais contempler à mon aise le jardin de l’hôtel où je passais la soirée. Les arbres, imparfaitement couverts de neige, se détachaient faiblement du fond grisâtre que formait un ciel nuageux, à peine blanchi par la lune. Vus au sein de cette atmosphère fantastique, ils ressemblaient vaguement à des spectres mal enveloppés de leurs linceuls, image gigantesque de la fameuse Danse des morts. Puis, en me retournant de l’autre côté, je pouvais admirer la danse des vivants ! un salon splendide, aux parois d’argent et d’or, aux lustres étincelants, brillant de bougies. Là, fourmillaient, s’agitaient et papillonnaient les plus jolies femmes de Paris, les plus riches, les mieux titrées, éclatantes, pompeuses, éblouissantes de diamants ! des fleurs sur la tête, sur le sein, dans les cheveux, semées sur les robes, ou en guirlandes à leurs pieds. C’était de légers frémissements de joie, des pas voluptueux qui faisaient rouler les dentelles, les blondes, la mousseline autour de leurs flancs délicats. Quelques regards trop vifs perçaient çà et là, éclipsaient les lumières, le feu des diamants, et animaient encore des cœurs trop ardents. On surprenait aussi des airs de tête significatifs pour les amants, et des attitudes négatives pour les maris. Les éclats de voix des joueurs, à chaque coup imprévu, le retentissement de l’or se mêlaient à la musique, au murmure des conversations ; pour achever d’étourdir cette foule enivrée par tout ce que le monde peut offrir de séductions, une vapeur de parfums et l’ivresse générale agissaient sur les imaginations affolées. Ainsi à ma droite la sombre et silencieuse image de la mort ; à ma gauche, les décentes bacchanales de la vie : ici, la nature froide, morne, en deuil ; là, les hommes en joie. Moi, sur la frontière de ces deux tableaux si disparates, qui, mille fois répétés de diverses manières, rendent Paris la ville la plus amusante du monde et la plus philosophique, je faisais une macédoine morale, moitié plaisante, moitié funèbre. Du pied gauche je marquais la mesure, et je croyais avoir l’autre dans un cercueil. Ma jambe était en effet glacée par un de ces vents coulis qui vous gèlent une moitié du corps tandis que l’autre éprouve la chaleur moite des salons, accident assez fréquent au bal.
Balzac, Sarrasine, début du texte
22:04 Publié dans Grands textes | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : balzac, sarrasine
Gratuit
Je ne crois pas à une séparation bien nette entre la vie et la mort, entre Lucie et moi, entre ce qui me serait arrivé si Elle n’avait pas été là et... Parfois j’ai cette sensation qu’il n’y a qu’une réalité, la même tout le temps, que rien ne change vraiment. Un flot continu, peut-être sans commencement ni fin et nous sommes ce flot, ni plus ni moins. La joie et la tristesse ne sont que celles des poètes. Les poètes qui écrivent des livres, mais aussi ceux de tous les jours, dont les actes sont gratuits, cachés, qui embellissent le monde autour d’eux. Là est le vrai don, la poésie. Peut-être n’y a-t-il rien de vraiment beau qui ne soit complètement gratuit, n’appelle aucune reconnaissance, aucune restitution.
Raymond Alcovère, extrait de "Fugue baroque", édtions n & b, 1998
03:43 Publié dans Fugue baroque | Lien permanent | Commentaires (1)
vendredi, 21 décembre 2012
promenade
12:44 Publié dans humour | Lien permanent | Commentaires (0)
jeudi, 20 décembre 2012
Le monde s’arrête d’être multiple
Une semaine plus tard, la chair de Léonore bien présente, chez lui. Le feu crépite dans la cheminée. Gaétan contemple son corps endormi pigmenté de rouge par les reflets incandescents.
Son regard est si intense, scrutateur, gourmand, qu’il craint de la réveiller. Elle est sublime, dos nu jusqu’aux reins, on devine l’arrondi des hanches. La dénuder complètement, il en a furieusement envie. Il dévoile les fesses, les cuisses. Clarté rougeoyante. Pas un pouce de son corps qu’il ne vénère. Le monde s’arrête d’être multiple, il s’est envolé, résumé en elle, sa chair.
Il n’aime rien tant chez les femmes que l’effet du repos sur le visage, le relâchement, cette grâce dans l’abandon. La sensualité, visible, palpable, dans le granulé de la peau, les lignes du geste inachevé, la respiration du sommeil. Certaines femmes laissent flotter cette ondulation en permanence autour d’elles, à la lisière. Alors, la rudesse du monde s’estompe.
Raymond Alcovère, extrait du roman "Le Sourire de Cézanne", N & B éditions, 2007
Goya, La Maja nue
23:17 Publié dans Le Sourire de Cézanne | Lien permanent | Commentaires (2)
ce qui effraie tout le monde
02:48 Publié dans illuminations | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : innocence, philippe sollers
mardi, 18 décembre 2012
Appel à textes pour le Magazine Autour des auteurs
Il est grand temps d'envoyer vos textes, billets ou chroniques pour le prochain mag, numéro 31.
Envoyer vos propositions à : renaudfran@free.fr avant le 20 janvier
Nous sommes preneurs en matière d’INEDITS, de BILLETS, de CHRONIQUES LIVRES dans les formats habituels (autour de 1500 signes ou moins), également en ARTS PLASTIQUES
voir le Mag ici :
http://www.autour-des-auteurs.net/magazine/new_mag.html
Rappel : tout le monde peut envoyer des textes !
06:57 Publié dans Appel à textes | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : appel à textes, autour des auteurs
vendredi, 14 décembre 2012
Waiting for Tina
C'est le titre du livre que Jean Azarel prépare sur cette actrice, écoutez un extrait ici : http://jeanazarel.bandcamp.com/track/waiting-for-tina-i-f...
22:10 Publié dans Livre | Lien permanent | Commentaires (1) | Tags : tina aumont, jean azarel, waiting for tina
Amour...
" Il a des gens qui n'auraient jamais été amoureux s'ils n'avaient jamais entendu parler de l'amour. "
La Rochefoucauld
16:46 Publié dans Papillote | Lien permanent | Commentaires (2) | Tags : la rochefoucauld, amour
lundi, 10 décembre 2012
Le Magazine Autour des auteurs n°30 est en ligne
Le Magazine en ligne Autour des auteurs, n° 30 est en ligne ici, à découvrir
Texte et acrylique sur toile de Jacki Marechal
20:36 | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : autour des auteurs
vendredi, 07 décembre 2012
Temper
« Cela n’est jamais dit mais le petit Bach a été un enfant particulièrement joueur, espiègle, effronté, fugueur. En dehors de sa passion précoce pour la musique et de son sérieux aux offices, on l’a beaucoup vu courir dans la campagne, aux environs d’Eisenach. Qui ne l’a pas observé démarrer, détaler, s’envoler, s’arrêter brusquement, repartir comme un dératé, s’allonger les bras en croix dans l’herbe, se relever, courir à perdre haleine, puis s’asseoir et méditer longuement, avant de reprendre ses virevoltes qui ont tant inquiété sa mère, ne peut rien comprendre à sa façon de tempérer, ou plus exactement de temper. Régler la tempête et cette atroce histoire de crucifixion, ressusciter les spirales, voilà le voyage. Et c’est bien ce qui assombrit le visage du roi : la joie étourdissante et enfantine, là, du vieux Bach, sur laquelle le temps n’a aucune prise, sa prière ininterrompue, son mouvement d’adoration perpétuelle, bref son amour. »
Philippe Sollers, les Voyageurs du temps, 2009.
04:10 Publié dans Grands textes | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : les voyageurs du temps, bach, philippe sollers
mardi, 04 décembre 2012
Un grand calme enfin
Les délires baroques de Spaccanapoli, eux aussi, sont là de toute éternité. Ils figurent l’autre côté des choses, la folie, la mort, l’amour fou.
Ils sont avec moi, ils sont moi, ces frontons d’église, ces figures alambiquées, torsadées, sculptures aériennes, fluides, qui défient le temps, la logique, la mesure. Cette folie-là, je m’y suis lové, comme on se glisse entre les draps pour y trouver le repos, ne plus agir, ne plus être envahi du désordre et de l’incongruité du monde. Un grand calme enfin.
J’aime ces ruelles sombres où clabaude la vie, ces cours, ces palais de marbre, ces rives de l’Italie... Plus envie de retourner en France, je voudrais être une de ces pierres, le bras de cette statue dont le doigt pointe vers la mer, sentir le matin les odeurs de l’aube, sécher au soleil de midi et m’effriter lentement de la vie qui va... La rouille comme une délivrance.
Raymond Alcovère, extrait de Fugue baroque, prix 98 de la ville de Balma, éditions n & b
03:49 Publié dans Fugue baroque | Lien permanent | Commentaires (1) | Tags : fugue baroque, naples
lundi, 03 décembre 2012
Les autoportraits d'Elisabeth Vigée le Brun
13:28 Publié dans Peinture | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : elisabeth vigée le brun
dimanche, 02 décembre 2012
Prologue
"Dans la forêt des livres, et ses recoins obscurs
Faites donc un essai, cherchez, voyez combien
De lettrés de génie vous trouverez ! Eh bien !
De deux puissants mobiles ils n'eurent jamais cure :
La gloire et le profit - vaines futilités,
Et de l'Histoire, éternel jeu de grands couteaux
Ils s'entretinrent en la plus grande hilarité !"
Prologue de "Au bord de l'eau"
Bibliothèque de la Pléiade
03:47 Publié dans Grands textes | Lien permanent | Commentaires (1)
mercredi, 28 novembre 2012
Roman
Ce qui est intéressant, dans la vie, c'est quand elle se met à ressembler au roman qu'on est en train d'écrire... Magie ? Oui. A partir du moment où on commence un livre, le paysage bouge... Ballet insidieux... Les personnages réels, là, se déplacent... C'est comme s'ils essayaient d'échapper à ce qu'ils soupçonnent qu'on est en train d'écrire d'eux... Comme s'ils s'engageaient dans des diversions parallèles... Pour rectifier votre mémoire... Dans un sens plus favorable, plus flatteur... Les femmes ont sur ce point une plasticité particulière... Un radar... Un neuvième sens... Elles sentent le récit possible... L'écriture... Elles viennent s'interposer... S'inter-proposer...
Philippe Sollers,
Photo de Ralph Gibson
21:28 Publié dans Photo | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : ralph gibson
lundi, 26 novembre 2012
Réfléchissant
"De même ceux qui produisent des oeuvres géniales ne sont pas ceux qui vivent dans le milieu le plus délicat, qui ont la conversation la plus brillante, la culture la plus étendue, mais ceux qui ont eu le pouvoir, cessant brusquement de vivre pour eux-mêmes, de rendre leur personnalité pareille à un miroir, de telle sorte que leur vie si médiocre d'ailleurs qu'elle pouvait être mondainement et même, dans un certain sens, intellectuellement parlant, s'y reflète, le génie consistant dans le pouvoir réfléchissant et non dans la qualité intrinsèque du spectacle reflété."
Marcel Proust, A l'ombre des jeunes filles en fleursur.
13:18 Publié dans Grands textes | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : génie, marcel proust
Et puis pluie rien
"La pluie peut rendre n'importe quel endroit étrange, même les endroits où vous avez vécu."
Hemingway
13:12 Publié dans Papillote | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : pluie, hemingway
vendredi, 23 novembre 2012
temps
"Ce n'est pas le temps qui fuit, mais la présence éveillée dans le temps."
Ph Sollers, Carnet de nuit
Fragonard
19:02 Publié dans illuminations | Lien permanent | Commentaires (1) | Tags : philippe sollers, fragonard
En politique
"Le faux en politique, a tendance à devenir vrai pour durer."
Balzac
04:34 Publié dans Papillote, Politique | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : balzac
Enfance
"Je suis aussi seul que lorsque j'étais enfant."
Nietzsche
04:25 Publié dans Papillote | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : nietzsche
lundi, 19 novembre 2012
Jeunesse...
La jeunesse est finie dès que ce que je pense s'imprime dans ce que je fais - tandis que ce que je fais s'incruste dans ce que je pense
Paul Valéry, Tel quel
Photo de Edouard Boubat
14:03 Publié dans illuminations | Lien permanent | Commentaires (0) | Tags : paul valéry, edouard boubat