Stephen Mcnally

Claude Monet

Il ne voulait pas être président !

Partons. Partons enfin. Partons loin.

Loin des miroirs qui hypnotisent la conscience et du zapping qui atrophie l’âme.
Loin. En bas de chez nous ou à l’autre bout du monde. Dehors.
Explorons le présent.
Qu’on l’aime ou non, ce temps est le nôtre, et il nous faut le raconter, le comprendre, le transformer.
Explorons l’avenir. Il attend d’être pensé, rêvé, façonné.
Tout reste à écrire. 

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Photo : Fosco Maraini

 

Oh ! ça se gâte !

Bon envol !

La pluie, par Gustave Caillebotte, 1875

Rock and roll déjà

Franz Hals

Matière

"Le rêve est l'aphorisme du sommeil."
Georges Perros

Voie

"L'écriture est la peinture de la voix."
Voltaire

Photo : Monica Denevan

Dialogue

Alla Sokolova, Dialog (Siena international Photography Awards, 2016)

Happy birthday

Paul Klee, Fire at Full Moon - 1933. Happy birthday to the father of abstract art, born on this day in 1879.

Troisième acte

« J’ai la tête et les mains si pleines du troisième acte qu’il ne serait pas étonnant que je me transforme moi-même en troisième acte »
Mozart
Extrait de Roman de romans, Raymond Alcovère, 2016, éditions les Réfractaires
Photo de Wayne F. Miller, Naples 1944

Sérieux !

« Un homme sérieux a peu d'idées. Un homme à idées n'est jamais sérieux. »
 Paul Valéry
 Photo de Graham Smith

(Proverbe d'origine inconnue)

N'essayez pas d'impressionner les autres, essayez de vous impressionner vous-même
(Proverbe d'origine inconnue)
Photo : Dina Kiriakou

Le ciel

"Le ciel a-t-il formé cet amas de merveilles
Pour la demeure d'un serpent ?"
Pierre Corneille

Comme ces livres qui sont vraiment des livres

"Je me disais : ce livre tombe à pic ; comme tous les livres, comme ces livres qui sont vraiment des livres, il arrive au bon moment."
Yannick Haenel, Cercle

Les escaliers de San Felice, le bien nommé

Spaccanapoli. Merveilles du baroque, les escaliers de San Felice, le bien nommé. À l’image de la ville, vastes, ronds comme des coquilles, tournoyants, espace perdu mais peu importe, beauté, rondeurs, plaisir... Les églises ressemblent à des bonbonnières, des biscuits, écrins parfumés, bariolés, lardés de marbre, de stucs, blancs, écrus, roses, verts, pendeloques, niches, tableaux, gris-gris, tout est fait pour que l’esprit chavire, se perde. Ici les plus belles choses sont cachées, les napolitains préfèrent les garder pour eux. Souvent rien ne signale l’entrée d’une cour superbe, d’un escalier virevoltant, d’une église étincelante. Sans doute un des secrets du bonheur, vivre caché...

L’art à Naples n’est pas séparé de la vie, tous ces édifices sont habités, occupés, une statue soutient un fil à étendre le linge, dans cette cour des vespas sont entassées. Invasion rassurante, au contraire de ces villes-musées, léchées, sans aspérités, froides. Commerciales.

Rien de plus étranger aux napolitains que le rendement, l’efficacité. Les glaces qu’ils ont inventées, ils ont laissé aux milanais le soin de les commercialiser, de s’enrichir. Le plaisir de l’instant l’emporte sur tout.

Raymond Alcovère, extrait de Fugue baroque, roman, prix 98 de la ville de Balma, n&B éditions

À voir changer la couleur des pierres, surgir la lumière crue et acide du Sud

À voir changer la couleur des pierres, surgir la lumière crue et acide du Sud, l’âpreté qui annonce les rivages de la Méditerranée, je revivais. L’odeur des aiguilles de pin brûlées, leur bruit sec, craquant sous le pas, la torpeur sous la canicule, l’attente interminable des siestes sans sommeil de l’enfance, le temps arrêté, puis le soir, vent marin qui s’insinue, rédemption, flots de fraîcheur à travers les rues, fluidité et mouvement partout, toutes ces sensations remontaient à la surface. J’étais heureux du chemin parcouru. S’y mêlaient l’apaisement du retour, une envie de quiétude. Michel était le meilleur ami de mon oncle. Il m’hébergea le temps que je m’installe. C’était bon de parler ma langue, entendre son accent, retrouver les phrases, les intonations de l’enfance. Pendant toute une semaine, temps humide et doux, partir à la pêche au petit matin, casser la croûte avec un verre de vin clairet à la première chaleur, puis rentrer dès que le vent tourne au Nord, la mer devenue plaque incandescente, criblée de moutons bondissants, respirer les odeurs de sel comme un peu de soi, imaginer cette côte encore sauvage, avec les moustiques, les macreuses aux reflets myosotis qui glissent sous leurs flancs le bleu du ciel, les étangs regorgeant d’anguilles, sans le bruit des avions, des voitures et des bateaux à moteur.
Raymond Alcovère, Le Bonheur est un drôle de serpent, roman, Lucie éditions, 2009, extrait
Photo : Eric Frey

Summer Wind, photography by Andreas Heumann