"DIFFERENCES, NOS DIFFERENCES", 1er JUIN A 18 h 30, MAISON POUR TOUS ALBERTINE SARRAZIN A MONTPELLIER

Un collectif d'artistes s'exprime sur les différences, nos différences
Autour d'une galerie de portraits d'habitants du quartier réalisée par la photographe Louise IMAGINE (expo à partir du 24 mai), avec les respirations musicales de Jean Baptiste ROUSSEAU, LE GITAN NOIR, Patrice CRONIER, et KUNDY aux percussions, lecture de textes illustrant le thème par les écrivains Raymond ALCOVERE et Jean AZAREL;

Entrée libre et gratuite

Invitation à une lecture croisée

« VERTIGES DE L’AMOUR »

Lectures croisées de Raymond Alcovère et Jean Azarel

 

Vendredi 5 février 2016 à 19H

Maison pour Tous Albertine Sarrazin

Montpellier

43 rue Tour Gayraud

34070 Montpellier

04 67 27 24 66

 

Entourés d’artistes peintres et photographes qui exposent leurs œuvres sur le thème de l’amour : Claude-Henri Bartoli, Richard Bruston,  Annie Caizergues,  Anne Kerzeas, Hélène Ourties, Sylvie Seigneuret,  Taouès Talata.

 

Raymond Alcovère et Jean Azarel vous proposent une lecture croisée de textes sur le thème des vertiges de l’amour au fil de textes récemment publiés et inédits : l’amour filial, la relation de couple, l’amour universel, la passion…, avec la participation littéraire de Christian Bobin et Luc Dietrich, des respirations musicales de Mozart, Bach, Satie, Bashung, Pharoah Sanders, Parcks, Tycho.

 

Vernissage et apéritif dinatoire en clôture, entrée libre.

Les peintures et photographies resteront exposées à la Maison pour Tous du 30 janvier au 12 février.

(ici, peinture de Claude-Henri Bartoli)

Contacts auteurs - Jean Azarel :  [e-mail] / Raymond Alcovère : [e-mail]

Marche lente, de Jean Azarel

Ce beau livre de Jean Azarel est une lettre d'amour. A la femme aimée, compagne d'une vie. Mélange subtil de pudeur et de vérité. Des mots écrits parce que "Le parler est un étrange mélange de venin et de poudre faible". Le parfum et les saveurs de l'enfance égrènent l'histoire: "A présent la forêt est nue. Evanouie les totems d'ocre rouge de l'automne. Pas de meilleure saison pour être vue que l'hiver. Pas de meilleure alliée pour voir. Toujours cette folie douce des tableaux. Les troncs noueux qui montent jusqu'à la gorge. Lichens sur la neige. La lune séquestre la nuit. Un paquet de ténèbres arrive par la poste. Ton petit nez froid réclame la chaleur du poêle. Siècles mélangés. Jupe raide." L'écriture se fait précise, concise, à la manière d'un Roch-Gérard Salager : "Toutes les paroles des autres sont murmures". "Tu n'en as pas encore fini avec les lectures des écrivains, garrots qui reculent la tentation de laisser tomber l'essentiel."

Jean Azarel, Marche lente, éditions Samizdat, 2011

Contact : [e-mail]

Waiting for Tina

C'est le titre du livre que Jean Azarel prépare sur cette actrice, écoutez un extrait ici : http://jeanazarel.bandcamp.com/track/waiting-for-tina-i-f...

Soirée lecture et échange sur la Beat Generation avec Jean Azarel et Alain Jégou

Peut-on célébrer la Beat Generation sans tomber dans l’écueil de tresser des lauriers, cet académisme de l’auréole ? Oui, répondent Jean Azarel, Alain Jégou et leur complice Lucien Suel. Non seulement c’est possible, mais c’est surtout bougrement nécessaire. Plus de quarante ans après la publication de Mexico City Blues de Jack Kerouac, dans une époque où la littérature oublie souvent qu’elle a des choses à dire sur le monde comme il va et comme on préférerait qu’il aille, les trois auteurs mêlent leurs voix pour saluer ce grand canal d’irrigation que fut le mouvement Beat. Leur recueil – déclamation à haut volume de poèmes et de proses inclassables – parle moins de la Beat Generation qu’il ne nous parle tout court, avec une énergie et un iconoclasme qui nous laissent espérer que ces ″papies du it″ auront peut-être quelques petits-enfants.
À l’occasion de cette rencontre, Alain Jégou évoquera la figure de son ami Claude Pélieu (1934-2002). Auteur d’une oeuvre importante, Claude Pélieu fréquenta les écrivains Beat aux États-Unis. Il est considéré aujourd’hui comme l’un des seuls authentiques poètes Beat d’expression française.
En 1998, le Centre Européen de Poésie d’Avignon avait tenu à célébrer le 30ème anniversaire de la Beat Generation en recevant Michel Bulteau et Jean-Jacques Faussot invités par Christian Petr. C’est aussi ce jour-là que s’y sont créés les ″Cafés poétiques″, nouvelle forme de rencontres devenues mensuelles.
Papy Beat Generation, éditions Hors sujet, 2010
Entrée : 7€, 5€, 3.50€

Centre Européen de Poésie d’Avignon
4-6 rue Figuière 84000 Avignon
tel : [phone]
mail : [e-mail]
Site Internet : www.poesieavignon.eu

SAMEDI 2 AVRIL 2011 de 17H à 19H

Photo : Jean Azarel

Que savoir d'autre de la vie ?

Une fois le chandail ôté, l'offrande d'une poitrine rouge

Conséquence possible d'un coup de soleil,

Trace probable d'une vieille peinture de guerre

Une fois notre chant sur pilotis

suspendu entre brume et feutre

la profondeur du sentiment pour sillon

Que savoir d'autre de la vie ?

Jean Azarel, extrait de Passage du mortel

Photo : Anne Heywood par Cornel Lucas

Extrait de « Considérations éthiques », de Jean Azarel

Plus tard quand l’enfant devient adolescent,  la tentation de la cigüe flirte avec la satiété de la fraise des bois, la langue tourne sept fois dans la bouche avant de sécher car dehors il bruine. Il bruine sur ta jupe. Il bruine sur tes seins. Il bruine si longtemps que ton âme est mouillée, tu voudrais te corrompre d’un rayon de soleil, tu me tends tes frissons mais moi je suis l’homme qu’irrigue le sang noir des fourrés, le sang de la mûre, la pulpe de la myrtille, le pus du carré de chocolat de quatre heures et de la noirceur de l’âme, en moi s’agite l’angle aigu de la foi sans loi. Je jouis de peu de choses comme tous les hommes qui ne possèdent rien. Un mal de dos d’avoir rangé du bois. Une ruse de gibier. Des allées de sorbiers rougis par l’automne. Les poumons transpercés d’air pur après une marche en montagne. Des vaches dominos pâturant paisibles. De l’eau minérale fraichie dans le ruisseau avant de dévaler le gosier. Certains matins d’hiver les folles fiançailles succombent. Il ne reste entre le désespoir et l’épaisseur de ma peau qu’un espoir d’amour impossible.  Plus tard encore je suis resté un homme des forêts. Je serpente vers les sources puisque les truites remontent haut. Mal aux reins, mal au bras, douceur pourtant de l’émerveillement recommencé à déplier les embouts de la canne à pêche,  poser sur le napperon liquide tendu entre les blocs de granite la sauterelle que vient happer la belle noire à points rouges libertaire. Les fleurs d’altitude à même le lit. Un chevreuil surpris dans sa contemplation narcissique. Ses yeux fous de bête apeurée. Des édredons de granite. Les caches sous la pierre. Chaos secret où la respiration tourne au ralenti. Un « floc » discret. L’eau qui sourit. La canne qu’on relève entre les branches avec au bout de cinquante centimètres de nylon seize centièmes le tortillement divin de vingt deux centimètres d’insoumission qu’aucune paire de fesses n’égale dans le gigotement des cages de nuit.  Dix neuf heures, la sueur. Assoiffé. Trempé. Des auréoles sur le tricot. Les anges rentrés dans la peau. La vraie lumière du monde, dorée comme une tranche de pain perdu. Le ciel ouvert au souffle, renversé dans le regard d’un plat limpide. Fin août, déjà des œufs dans le ventre que le couteau défait. Odeurs des origines. Suaves. Sauvages.  Délicieusement païennes. Il est temps de fermer le ban. Ouf, je t’ai oublié une fois de plus. Au milieu du lit poussent des framboises. Arrêt cueillette. Plus bas les myrtilles descendent jusqu’à la berge, c’est l’endroit où elles sont le plus grosses à cause de l’humidité. Je ne sens plus ma peine, envolées les visions de supermarchés, les bas résilles exaltant des jambes fières, le tas de catalogues consuméristes,  tes désirs d’avenir, la taxe carbone, les tétines dans les yeux sont crevées. L’haleine manque un peu beaucoup sur la pente, mes jambes sont lourdes, la chaleur embrase les poumons mais une brise vient encore, ponctuellement, raviver le courage de monter. Tout en haut, le ruisseau joue des coudes, oblique, disparaît, se vide. Un couple de rapaces décrit des arabesques dans le lointain, s’enlace à distance concentrique. J’ai fait la conquête de la fatigue. Etonnement recommencé. Après les pluies quand la terre est encore chaude des brûlures des jours de plomb, ne pas oublier le Laguiole pour couper dignement les cèpes qui viennent sur les bordures.

Extrait de « Considérations éthiques »

Jean Azarel 2009

Peintures de Guan Ze Ju

Mais dans ce monde, quand on est petit, difficile de rester un gnome libre

J’attache d’ailleurs du prix à la littérature et ne suis pas le seul. Petite Pilule D’Amertume affirme qu’à la prochaine rentrée le Renaud bon dos baissera de deux pour cent dans les gondoles à Denise de la grande distribution. Banco chez Casino ? Christine Angot Auchan avec Jardin ? Embouteillage Sollers – Bruckner au Carrefour ? Desforges Lidl des vieilles ? Le tout est d’avoir des E.D. Un coup de well bec par ci, sabre au Leclerc par là… J’irai cracher sur Nothomb. Ne Suze que si l’on sent Serres. Bernard Henry haut les vits. Médis six ou sept fois, mais pas de mépris, la littérature mérite ses Prisunic. Que la porte s’ouvre et le gond court. Mieux vaut ça plutôt que le con s’gourre. Mais dans ce monde, quand on est petit, difficile de rester un gnome libre. »

Jean Azarel

A lire ici d'autres extraits des textes de Jean Azarel, sur ce blog

Passe Ouest (suivi de) Ikaria Lo 686070, de Alain Jégou

Passe Ouest, le chenal emprunté par les navires lorientais pour rejoindre les zones de pêche du large. Ikaria Lo 686070, nom du navire et son numéro d'immatriculation au quartier maritime de Lorient. Et un sacré livre qui comme un bon mal de mer, le plus souvent dantesque ("l'horizon s'est fait rouler, englober, becter par le buée. Le flou fluctuant s'agrippe à la vision. Internés dans une bulle de purée amniotique tels de vieux foetus bigleux, frissonnant sous nos cirés mouillés, nous essayons de scruter l'espace avant d'y replonger"), avec quelques pages apaisées entre deux tempêtes, vous retourne les tripes, vous met le coeur à l'envers et vous fait gôuter la vie, certes par procuration, comme rarement on l'a vu écrire. A la barre, le vieux (pas tant que ça) compagnon de la beat generation Alain Jégou raconte 28 ans de sa vie de marin pêcheur entre l'île d'Yeu et l'archipel des Glénans. Avec son style et ses mots à lui, un poil techniques (glossaire à la fin), mais surtout poétiques et populaires, introuvables dans le dictionnaire mais tellement évocateurs, et aussi poé-litiques lorsqu'il évoque la déroute de la pêche indépendante face aux énormes chalutiers de la pêche industrielle. L'existence de ceux "qu'ont réellement endossé la défroque du fêlé", décrite grandeur nature, sans "mic mac ni bidouillages d'esprit, genre occultisme ou bigoterie, sur la brèche toujours le fil de la lame, à jouer les équilibristes pour rester en surface, garder le moral loin des godasses, bien au dessus de l'horizon et de la flottaison". Alors maso l'ami Alain ? Que non ! "Drôle d'expérience vivante que celle de la mer. L'engagement spontané qui m'aura permis de me récupérer, m'assumer, trouver un sens à mon existence. M'ouvrir et aérer l'esprit, échapper au milieu étriqué où se trament les entreprises humaines et s'engluent les destinées".

A lire de toute urgence et surtout pas sous un parasol sur la plage. Editions Apogée, 11, rue du Noyer, 35 000 Rennes.

Tél : [phone].

128 p, 15 €

Mél : [e-mail]

Jean Azarel

La profondeur du sentiment pour sillon

Une fois le chandail ôté, l'offrande d'une poitrine rouge

Conséquence possible d'un coup de soleil,

Trace probable d'une vieille peinture de guerre

Une fois notre chant sur pilotis

suspendu entre brume et feutre

la profondeur du sentiment pour sillon

Que savoir d'autre de la vie ?

Jean Azarel, extrait de Passage du mortel

Yves Klein

 

Passage du mortel

Enfin le temps passe décousant les troènes

L'automne s'en revient coiffé de pailles

Des dogres somnolent sur l'eau rousse

Eclatent les rires poudrés des laniers

et les fiacres sont à la peine dans les chemins herbeux

Enfin le temps passe

Nous sommes alors nombre d'or

Il n'est plus possible de tricher sans se regarder

Jean Azarel, Extrait de "Passage du mortel", texte original 1977, réécriture 2005

Tableau : Frédérique Azaïs, petit format, 2006

Passage du mortel

Enfin la lutte épaisse apaisée

Tant de haine égouttée des têtes tranchées sèchant au soleil têté

Nos rêves cois sont cuits

Ombres de chats restées dans le parc

Sous le heaume des lampadaires de peau

Soirées inscrites sur les anneaux d'ondes

Lues en respirations amples

Ombres de los hombres sur tes bras lus

Corps écossés au rite ancien/ Ombres lues en lotus

....

Qu'avons-nous fait de ces espaces miracles

Caresses des épaules de quartz sous la fraîcheur des robes

Soir tombant/ dérobé/ marmonne/ calmant de houle mormon,

langue épilée lactique

L'épileptique abandon de soi modulé pour le sacrement

"je ne suis pas un amuseur"

Des enfants gazouillant près des pompes à huiles essentielles

excommunient les causeries tardives

 

Jean Azarel, extrait de Passage du mortel

Peinture sur bois, petit format : Frédérique Azaïs