Edward Munch, la mort de Marat, 1906/1907

Jack Kerouac

Passionnément

« Si vous aimez quelqu’un, aimez-le passionnément et à tout instant, c’est le temps en personne qui vous aime. »

Philippe Sollers, Carnet de nuit

Photo : Nicolas Bell

Anthologie de la répartie 4

Winston Churchill lance à Nancy Astor, première femme élue à la Chambre des communes :

- Vous voir dans cette assemblée est aussi gênant que si vous entriez dans ma salle de bains alors que je suis nu.

- Winston, vous ne devriez pas vous en faire pour une si petite chose…

Paris années 30, photographe inconnu

Carole Schmidt

Comme nous par nos regards et nos paroles

"Les objets se pénètrent entre eux, ils ne cessent pas de vivre, comprenez-vous… Ils se répandent insensiblement autour d'eux par d'intimes reflets comme nous par nos regards et nos paroles…"

Cézanne

© Wim Wenders

Jean Luc Godard

Kees Scherer La jeune fille au Muguet, Paris 1950

Jorge Luis Borges by Ferdinando Scianna, 1984

Jim Morrison by Andrew Kent

Madame Sagan

«On a parfois, comme ça, des idées sur soi, même purement "visuelles", mais irrévocables. Le reste du temps, on se laisse flotter sans se voir, on se laisse disparaître dans une traînée de bulles saumâtres et sans couleur vers les fonds les plus bas, aveugle, sourd et muet de désespoir.
Ou alors, au contraire on ressurgit superbe et triomphant dans l'œil de quelqu'un d'autre, aveuglé de ce soleil que vous êtes pour lui et qu'il invente au péril de son cœur.»
Françoise Sagan

Cézanne, à la fin

Cézanne, à la fin, ne peint plus que des couleurs. Un vent de folie balaye ses toiles. "La couleur est le lieu où notre cerveau et l’univers se rencontrent". La lumière absolue, irradiante, déborde tout. Le dessin et la couleur ne sont plus distincts : " quand la couleur est à sa richesse, la forme est à sa plénitude."

Raymond Alcovère, extrait du roman "Le Sourire de Cézanne", éditions N&B, 2007

Maurice Bonnel “Au vieux bougnat” rue de Sèvres ,Paris 1950s

Force de la nature

Tbilisi, Georgia Photo de Giorgi Cherkezishvili

Une obscurité de glaïeuls

Un vent de terre souffle une haleine chaude et mon cheval, rude et âpre comme le sel se cabre face à la montagne.

 Enfin le vent du soir coule une giclée de citron frais sur les collines et ce fleuve immense aux reflets roses qui file grand large vers la mer – ample mouvement de ses méandres, inachevé, cours à l’apparence immobile mais forces profondes, latentes, terribles.

Une obscurité de glaïeuls.

Maintenant, point nodal de l’existence, rien ne compte ici que les âmes et leurs écoulements réciproques et cette onde qui coule et nous relie.

Fi du temps et de l’espace multipliés.

Nous sommes de cette essence limpide et, de cap en cap jusqu’à la fraîcheur placide des futaies, cet échange d’ombre et de lumière, l’obscur et l’éclat enfin mêlés.

Un aigle pur et sage tournoie sur le faîte du monde.

Sa proie s’inscrit dans son être comme une prolongation de lui-même.

De profondes vallées, dans une eau verte et noire, se détachent de la brume.

Un pic insolite dresse sa palme sur le flot des hêtres. 

La forêt, noyée de pourpriers, ondule comme une flamme attisée par un souffle de forge qui inonde tout sur son passage.

Raymond Alcovère, L'aube a un goût de cerise, N&B éditions, 2010, extrait

Photo de Letter Muir

Dima Begma